Principios no: fines

¡Atención! Los cieguitos dicen:

No hay, nunca, motivos para no manifestarse. Y la inauguración de nuestro tercer centenar de posts (un poco atrasada, tal vez, pero dicen que la intención es lo que cuenta: tarde pero seguro) nos pareció una buena ocasión para aprovechar que esos motivos no existen y hacer uso del derecho al boludeo que nos dan la banda ancha y sus apóstoles, que la ponen en ¿oferta?

América Latina no entra en un mapa ni tampoco, desgraciadamente, en una bandera con la cara del Che. Nos aburren bastante, como a todos, los amigos que nos escriben desde Europa. No hay nada de malo en el Atlántico, pero la diferencia es grande. Aceptémoslo: les hablamos con la ilusión de que nos alojen (waii). Y eso, probablemente, nunca suceda.

Algún día – que sea pronto, por favor - habría que hacer algo con las viejas que van al Coto (y más aun con las de Jumbo o Carrefour). Tal vez un cursito de verano que se intitule: Señora, Buenos Aires no pertenece al primer mundo, póngale onda. No sé si a nosotros nos gusta Buenos Aires, pero ¿no sería lo mismo al final de cuentas? Cuando La Diferencia existe, no hay razón para mirar primero una cosa y después la otra; que el orden no sea, nunca, ni éste ni el de más allá.

No vamos a quedarnos sin texto bajo el que cobijarnos. Nada de aceptar predeterminaciones genéricas: un rascacielos no será tal cosa hasta que no hayamos llegado al último piso y dejado la huella de nuestros culitos en una nube. La relectura es un fenómeno maravilloso y la fijación de un sentido, tengamos en cuenta, no se logra sino a través de una lucha violenta en la cual, probablemente, esté involucrada alguna mafia.

Cuando queremos adorar a nuestros dioses hacemos libaciones, miramos hacia abajo. Ofrendamos la tuca a la Pacha Mama. No cuidamos a la naturaleza: la adoramos para que no se deshaga de nosotros.

Lo real es azaroso y se escapa cada vez que, tanteando, le querés poner una mano encima. Imaginar - agregar sueño a lo real y dejar en evidencia que todo, siempre, es semblante (y gracias al cielo que lo es: ¡imagínense si no!)- no muestra la diferencia ni produce la ascesis. Pero es lo poco que le queda a un ciego sin bastón para moverse entre sombras fantasmales y luces de estrellas muertas.

El prado de nuestras cabezas, el que no nos deja dormir, continúa siempre en la almohada. Y el algodón entonces vira a verde. Un conejo aparece por la derecha y un caracol se nos dibuja en la oreja. Ese silencio maleable y provisorio que se escucha en los pocos segundos entre un tema y el otro persiste durante todos los instantes escribientes. Lo que está en el hiato, lo que no es ni una cosa ni la otra, eso que es nada: un ciego sin manos, un fantasma en la luz del día.

Es la Caverna, otra vez (pero en la posmodernidad o algo parecido). Librados de las cadenas que nos condenaban, de espaldas a la luz -a la ley-, a mirar las sombras que nosotros mismos reflejábamos sobre la pared, libres por fin, en vez de encarar la puerta con la velocidad de un F1 nos hundimos en las sombras y nos perdemos en la oscuridad, tierra adentro.

Es muy claro: después de haber estado encadenados ¿por qué encandilarnos?, ¿no habíamos estado condenados a mirar y mirar –las sombras en la pared?, ¿no es preferible la aventura a la videncia?, ¿no es preferible vivir mil veces en sueños oscuros que ponerse a hacer distinciones inoperantes e inciertas?

Ojo, ojo, que hubo un tiempo que fue hermoso, Palermo era libre de verdad. O no, pero lo parecía, y seguramente eso es lo que importa. Fumábamos churro en la plazoleta, había birra barata y ninguna señal de La Cultura (LC, ya que somos todos tan adeptos a las siglas y que éstas, dios las salve, dan seriedad a cualquier fenómeno de matineé) . Puro patinar hacia delante. Ahora, en las anchas veredas, todos tenemos que ser condenadamente objetivos e inescapablemente argentontos. Hay que apreciar la belleza y ponerse los lentes de sol en las tardes húmedas. Pero de algo estamos seguros (y contra esto sí que no hay puntos de vista o consolaciones informativas). Es puro como la pala colombiana y objetivo como no lo es el Grupo Clarín: hay gente que escribe bien y hay gente que escribe mal. Y hay quienes, buenos o malos, cooles o marginales, se divierten, como nosOtros. Somos, tal vez, algo así como una zapada entre un hippie, un rockero, un rastamufa y un chalchalero que, ebrios y abrazados, cantan y tocan descordinadamente antes del amanecer.

Es tanto más fácil dejarse morir en esas historias que nos contamos todos los días. Y tanto más divertido mentirnos con un poco más de gracia. Y tanto mejor que decir preferiría no hacerlo.


EN el cieguito